Donde Mueren Mis Palabras

Abrí los ojos y recordé que era sábado. Miré la hora. Ya había amanecido. Después de dar algunas vueltas en la cama decidí levantarme con cuidado. Abrí la puerta y ahí me esperaba él... Me miraba fijo. Sus pupilas parecían atravesar mis pensamientos. Me miraba inmóvil, esperando mi reacción para hacer algo. Uno, dos, tres segundos y su respiración comenzaba a agitarse. Ninguno de los dos se movió del lugar. Yo estaba parada, con la puerta entreabierta con un pie en la habitación donde estaba mi marido durmiendo y con el otro pie fuera.  Él estaba sentado en el piso y yo sabía que se moría por acercarse a mí. Cerré la puerta de la habitación sin mirarlo. No quería que despierte a mi marido con su ritual amoroso.  Ya en el living supe que no había vuelta atrás. El momento esperado estaba por llegar. Mis dedos acariciaron su pelo y su cuerpo comenzó a temblar. Se acostó en el sillón completamente entregado. Quería que siga. Cerraba y abría los ojos. Extasiado de mis caricia

Escribir es la mejor forma de conocerse, expresarse, liberarse. Es la mejor forma que encontré de poder decir lo que siento sin herir sentimientos ajenos. Es un rincón de conversación con uno mismo, donde las palabras se sienten y no se piensan. Donde mueren mis palabras. Ahí. Ni en el aire, ni en el recuerdo. Ahí, donde se puede seguir leyendo, donde perdura, donde se hace eterno. En un papel, en un archivo, en un blog. Dondequiera que pueda escribir. Allá voy, con mi corazón a cuestas, con la frente en alto, con mi pecho abierto. Cada letra conforma una palabra y estás son perfectamente ordenadas para transmitir mis deseos, mis penas, mis temores. Aquello que susurro, que pienso, que vomito porque ya no aguanto más, porque se me rebalsa el alma, porque se me quiebra la voz si lo digo y alguien me escucha. Mi silencio no se escucha pero te grito. Grito que haya más libertad, igualdad, alegría. Que la culpa no atormente a los felices, que la felicidad es envidiada por quienes no pued